“Los amantes célebres de la historia…vivieron siempre separados”.
-Segunda y última parte-
El chicle truena como una cucaracha aplastada con el zapato, pero no deja de masticarlo la desesperada Elisa. Contra su costumbre de mujer discreta y seria ante su negocio, la “putería” como le llama. Siente el zumbido de la sangre en sus arterias, estaba ofuscada de miedo y de terror más. “Te confieso”, dijo al sentarse bruscamente en la silla de su oficina, banca de cemento, húmeda y enseñando la varilla por el paso del tiempo…
Dios es grande, debo poner en paz mi conciencia, me dijo al explotar: “Creo que estoy embarazada”, chingada madre, añade Elisa. Mi marido lo presiente porque me ve cabizbaja y poco veo la tele para acompañarlo en las noches. Antes lo hacía y a mi marido le gustaba. Me siente rara, malhumorada, su círculo infernal se estaba descubiendo,
-Ni pedo, comenta.
-Pinche olfato de mi marido. No soy tan buena para tener secretos. ¿ O acaso fue una infidencia anónima?
-En su marido no conocía los celos, muchos años de paz y armonía conyugal a pesar de su “discreto” trabajo….”camuflaje”, me contaba.
-Son los pesares, los riesgos del trabajo de una vida difícil de una mujer fácil. Ellas, todas las entrevistadas, seis y una agregada, “nacimos cuates con un hermano, él murió y yo viví y mira tengo 70 años y estos senos todavía me sirven”…coinciden: “aceptamos las caricias y la entrega con las cortinas corridas, los ojos cerrados y el tiempo medido”.
-Elisa sufre la pena de sus estrías y de su pobreza al enseñar su intimidad, su sencilla ropa; hunde la cara en la almohada y a veces finge dormir…”preferible y que me haga lo que quiera”, el martirio inicia desde la caminata del parque hacia el “Chinchero”, la calle llena de gente, camina y pasa entre extraños y con la vista de juez de las vendedoras de la calle de Aldama, “nos cuentan cuántos clientes”, comenta Elisa.
.-Las galas del día y el olor al champú Vanart, alerta a las curiosas de dicha calle. Me alegra ver la cara de los espantados policías, no se meten con nosotros ni nos piden cama…uno de ellos si me dijo que ese domingo me llevaría al baile…¿Qué te compro?, dijo, “Zapatillas de charol, del cuatro”, dije.
-Sí de la Destroyer…de Los Tres Hermanos son gachas, se raspan luego; mientras el sudor le estampa un mapa en su blusa de Chedraui. Sigue la charla:
-Mi hija pecosita me pide leche y cereal antes de salir a esta chamba. Es cuando siento la rebelión de mi cuerpo, es cárcel, es tortura….empieza el día y a la vez el morbo, la burla, el juicio de la gente….pero si te aseguro algo: “las putas no morimos de amor”, mientras sacude su flojera, su resfriado, su temor…esquivando las miradas condenatorias que las juzgan y las maltratan.
-Estuve, palabras de Paty, cuatro años trabajando en una dulcería de Revolución en Xalapa, frente al Mercado Jauregui…bonito trabajo, mal pagado pero estaba contenta. Para despedirme inventaron un robo pero fue porque no acepté darle las nalgas al sobrino de la dueña…y en una ocasión que despachaba a una señora, me bajé a surtir el pedido, en la vitrina y llevaba un bikini más pequeño que un pañuelo, el sobrino morboso me dijo el color de mi calzoncito y que lo había calentado…
-No me agradó su mirada, la perversidad y la maldad de este junior. Me corrieron sin darme nada de liquidación, todavía con la amenaza. Llegué a Coatepec, confié en mi novio y me violó en su casa, pero me quería mucho, hasta que me embarazó y fue cuando me abandonó…ya a punto de dar a luz, un mes antes, un chavo se ofreció a ayudarme, lo hizo…vivimos cinco años juntos sin broncas y con amor, pero su mamá sabiendo que el primer hijo no era de su “retoño”, me corrió de su casa, mientras mi novio o pareja estaba trabajando en Catemaco…
-Y mira…aquí estoy a la orden de quien me pague. Conquistando hombres para rato. “estamos marcadas en lo íntimo por un dolor constante, sufriendo y llorando, con remordimientos y una herencia social: nos satanizan y nos marcan como lacras de la sociedad.
-Las que estamos aquí, agrega Paty, somos compañeras, hermanas del dolor y de la carne, del alma, sabemos que no vamos a la cama con hombres apuestos, sólo longevos, decrépitos y animosos pero sin el vigor del adolescente…es preferible porque con los viejitos somos flor, somos hermosas, somos doncellas…aunque algunas son flores que mueren en botón.
-Elisa ríe y me toma del brazo:
-La papada y la lonja, son inseparables en nosotros. Los hombres que usamos no están tatuados…presumen su esqueleto y sus ilusiones, pobrecitos, los queremos, son lindos. Sin embargo, dice Elisa, prefiero esta vida que soportar el lamido del perro o el interrogatorio de la comadre, o las groserías y los insultos del hermano que, en la noche o en la madrugada llega y entra por la puerta de atrás de la cocina…
-Para despedirnos, de mis putas alegres, siento el olor de Elisa, ropa recién lavada. Paty huele a tortilla quemada, el rostro de ellas cambia de color ante la despedida. Son amables, risueñas y no están en este mundo para ser bien amadas ni como acariciadoras de egos…no son falsas, las más honestas que otras damas enjoyadas que en su hipocresía acuden puntualmente a la misa y salen para criticarlas…”comiendo diablos”.
-Paty en su desmadre concluye: “diles a tus lectores, que somos putas genéricas, es decir, somos lo mismo que las del Gato Negro, pero más baratas. Somos genéricas “gûey”.
-El abrazo a Elisa y la sugerencia:
-“Me invitas al bautizo”.
-El grito al cruzar la calle:
-Chingaos….si tú serás el padrino.
Remate:
Lamentable vida de mis putas…
Que en su labor cumplen función,
Criticadas conmigo, en mis rutas
De informar y hablar con precisión.
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